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 En La Ciudad Condal

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arte william
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MensajeTema: En La Ciudad Condal   Mar Ene 12 2010, 15:55

En La Ciudad Condal



En Badalona cerca de la ciudad Condal, en mi taller de la creatividad, esta vez desde mi cuartilla de Word.

Descripción de cualquiera gran ciudad...

Aún escucho en replicar del hierro bajo el yunque y el estruendo del martillo golpeador, creando una escultura, que tenía en mente, ahora la voy a recrear con tinta en esta prosa poética neo surrealista.

1º pasó.

Medito mirándome las manos de herrero, o labriego de campos que sean de sembrar para recolectar.

Miro y remiro mis manos ya arrugadas por mis largos años de labor, toda una vida.

Y pienso porque no me ha dado Dios unas manos como la de Mario Benedetti, oh Pablo Neruda, oh porque no las de Federico García Lorca.

Para llegar a miles de millones de personas, también para saber escribir como ellos yo que soy un aprendiz de poeta.

2º pasó

Miro desde mi ventanal a esta urbe que ya lo es Badalona, ¡hui cuando voy hasta Barcelona Condal, es esta ciudad moderna, las avenidas están llenas de injusticias mundanas, hui la suciedad es mi viajera por el poco civismo de los que hacen la calle el basurero y las papeleras están brillantes y limpias.

En los contenedores las inmundicias yacen en el suelo, y ellos vacío…

Mendigos, sin techos, medio ocultados durmiendo sus penas en los bancos y la gente pasea, como viendo uno ellos, el adorno del paisaje urbano.

Regreso a casa y pienso ¿Qué puedo hacer? Para que esto cambie.

Esta mi voz cansadas de luchar por las igualdades y reivindicar, de manifestar-me y recibir palos en mi cuerpo por querer que el mundo cambie.

En estos lares de la vida cuando me siento cansado, no veo el relevo en mis luchas.

Es por eso que saco fuerzas de flaquezas para hacer una labor más intelectual, pero me siento con limitaciones, no soy Andrés Bretón, ni Neruda ni Borjas, ni Lorca ni Benedetti ni Aldo Pellegrini.

A sin que me quedare con los ojos embarrados, que limpiare cada vez que escuche que vamos a progresar en igualdades, igual a nunca.

Ho bien me ayuden a alzar mi voz si otros como yo denunciamos las injusticias del mundo.

Miro el platanero y veo caer las hojas de sus árboles, como veo que mis manos se arrugan, y mis cabellos se tiñen de blanco, queda en mi mente a cuantas personas hice feliz cuando laboraba de repostero, a cuantas persona hice disfrutar preparando exquisitos manjares, cuando era Chef de cocina .

Cuantos y cuantos cuadros están decorando vuestras casas…

Y solo pido un mundo mejer, ya no para mi, para mis hijos y nietos.

Recato este poema.

3º pozo

Hoja del Olivo caída yaciente muerta y seca en el camino.

Piso sobre el barro seco, agredido, agrietado.

Desaguado asolado fundido y arenado.

Allanando el gran paraíso del padre.

Por el Sol desnudo que a cae en el camino.

Desértico desarbolado en arenales que crece a pasos agigantados.

¿Un pensamiento?

Del que camina por el por el que transita en el.

¿Dónde esta la paloma blanca y su rama de olivo?

¿Dónde esta el monte del olivo?

Ya olvidado por el pasar de los tiempos.

¿Dónde esta ese riachuelo que des embocaba en el mar?

¿Dónde yace el gran madero?

De sufrimiento hasta no llegar a la muerte efímera del asesinato.

Cruel e inapto e infra-humano.

¿Dónde esta la Cruz de Madera?

O tus ojos ya no ve la cruz y lo que significa para el hombre.

Donde estas mariposa viajera o eres la rama que atrae hasta tu alastre.

¿Oh eres?

La ramera disfrazada de belleza.

Signo la larga autopista en busca de aquella soledad que me aqueja.

En la gran inmensidad del ocaso de mis tiempos.

Hoja de Olivo o del olvido.

Aceite que cubre tu rostro, resbaladizo.

Y oigo tu voz al lucero de la mañana.

El gorrión no canta, ya junto a la ventana, hace décadas que abandono su habitad.

Lengua de tierra que crece muerta.

Ya no busco las marismas ahora ya están desérticas.

Inhospeda larga vaguada seca.

Ya no es riachuelo claro ni hay agua con peces.

Sigo mi largo divagar por lo inerte inamovible.

Tus pensamientos están tan muertos como lo que veo.

Y describe mi lapicero en la blanca hoja.

Reposada en mi buró electrónico donde transcrita están estas letras.



Arte.William 12/01/2010
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MensajeTema: Re: En La Ciudad Condal   Miér Ene 20 2010, 16:23

Me dio gusto leerte nuevamente ,estuve algo ausente ,pero retomo el placer de visitar este jardin de poesias.
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arte william
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MensajeTema: Re: En La Ciudad Condal   Jue Ene 21 2010, 15:11

Gracias Ernesto tu comentario hace que sigua escribiendo.
Un saludo cordial e universal de amistad.
Atte, arte-william
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MensajeTema: Re: En La Ciudad Condal   

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